BIENVENIDOS AL HOTEL DE MI SUEÑO

Para los que se abrochan mal la camisa,
los que dejan quemarse al pollo en el horno,
los que se equivocan de autopista y acaban en un pueblo de película de terror,
para los que se enamoran de un demonio.

Y para todos los demas, que algún día se encenderán el cigarro al reves,
se abrocharán mal la camisa, dejarán quemar el pollo en el horno
y se equivocarán de autopista y acabarán en un pueblo de película de terror,
o se enamorarán de un demonio.

No estais sólos.
Escribid a Ivan federico sergei Malevoski
Calle de la ciudad.
Ciudad del mundo.
Mundo del universo.
CP: 3´1416

Me apetece velarme hasta que muera y llegue la fiesta.
He invitado al velatorio al Gran Jamón, he pedido los permisos
pertinentes al Gran Caracol, que opina que si Pierre en su francia natal sueña con mi proyecto, será tan viable como la que va de Cardos de la Rosa a Rosa de los Cardos, con parada en Buganvilla´s Palace, teniendo en cuenta que tengan jamón sagrado y no esa copia salada que nos quieren vender sin saber que sabemos que saben que sabemos que el Gran Jamón está sobre todas las sales y que ninguno de sus hijos necesita al demonio blanco.

Espero a que Pierre otorgue al Gran Caracol la capacidad que este no necesita de vivir en sus sueños. De no ser así no habrá velatorio y la vida continuará sabiendo como un jamón salado hijo de un mal mercadona.

Bien. Está visto que no porque tengamos ojos vemos.
De hecho me sobran ojos para aceptar la realidad,
que aunque vengan de plástico luminosos con tres dedos
y digan "son de paz" estamos todos completamente solos en el universo.

Que por más gente que te rodee los días de frío tendrás menos frío,
pero seguirás estando completamente sólo.

Aunque te crezcan ciudades alrededor,
aunque pasen, llenos de gente, trenes a tu lado,
aunque te besen, te golpeen, te digan nunca más o eternamente,
estás completamente sólo en este universo, completamente sólo.

Rodeado de polvo y de estrellas.

Trata tu cáncer. Tiéndele la mano.
Abrázalo. Llévalo a comer marisco
y dile que no importa si las gambas a la plancha
son dieciseis o treintaycuatro.
Escríbele poémitas y hazle cosquillas
en el brazo. Llévalo al jardín secreto.
No le hables de las flores secretas
pero que vea el albaicin desde la muralla.
Hazle el amor a tu cáncer a cualquier hora.
Acompáñalo al médico porque le duele
o a la estación de tren porque ha de viajar.
Invita a tu cáncer a jugar al billar.
No sabrá agradecerte ninguna de estas cosas
pero te regalará la bola negra.

Que alguien apague la puerta y cierre la luz...
Que no quede nadie dentro.
Vámonos.

Fuera hace tiempo y aquí se ha perdido mucho.

ADIOS

PD: Magna... hasta nunca

Lo tienes. No puedes soltarlo.
Porque sabes que lo pierdes.
Y decides escribirlo y no te sale.
Pero es tan bello sentarte a escribir de nuevo.
Después de cada tormenta, antes de cada huracán,
En un momento de paz o en cualquier momento de ira.
Tan sencillo. Colocar las letras sobre la sombra de las anteriores
Y no preocuparte por si la dulzura o por si el poco ritmo,
Sólo porque se besen como tu te estás besando,
Al ritmo de una música como banda sonora,
Como si tu interior fuera una película
Y desarrollaras la trama con la punta de tus dedos,
Y asesinaras o hicieras nacer los personajes con el borde de tus labios
Sobre el borde de tus labios, como si fueras el creador del beso más bello
Que se va a dar jamás de estreno en ningún cine.
Y va a ser lleno. Y todo tu vas a ir a verlo.
Y aprenderás las canciones. Las cantarás.
Y algún día algún gato preguntará: ¿Qué silbas?
Y tú dirás no importa, es algo antiguo, es tan moderno,
Que no importa, porque todavía está por llegar,
Lo tengo aquí, mañana puede que no esté.
No importa.
.
Una gran película.
No faltes al estreno.

He elegido el doce y me has dicho mi destino.
No me agacharé a recoger las señales psicomágicas.
Vagaré tontamente con aire de tonto calle abajo
Tropezando con las cosas y los perros.
Llegaré a la puerta indicada.
Tocaré el timbre fuerte.
No habrá nadie.
.
El destino no está escrito.
No es una cosa que uy, se moja,
Y la tienes que tender, para que no descorra la tinta,
Con los apuntes del examen de mañana y los calcetines blancos.
No vas a una librería y buscas la mejor edición de tu destino en libro de bolsillo.
Ni vas al templo a escuchar tu destino, ni a las tiendas de discos
A ver si ya han sacado tu destino en edición especial de plata y jade.
No te lo traen los mormones, los agitadores no lo gritan, y perdón,
Pero los periódicos siguen rotundamente negándose a hablar de éste.
.
He elegido el azul y me has dicho mi destino.
Dónde estarán colocadas cada una de las señales.
Y has vagado tontamente con aire de tonta calle abajo,
Tropezando con los hombres y mujeres, con tu juego en la mano.
Has llegado a la puerta de tu casa y no había una nota, nadie vino a buscarte.
Estás sola. ¿Y es ese tu destino?

Nazco en tu vientre,
carne de tumba,
pozo de nubes,
cera profunda,
luz en tu vientre,
vientre de espuma,
de espuma.

Muero en tu vientre,
cálida cuna,
breve latido,
llanto de luna,
noche en tu vientre,
vientre de espuma,
de espuma.